Um som, um único som. Um beijo...um único beijo. Um susto, apenas um.
O rosto no lado de fora da vidraça.Como isso pôde acontecer?
Pessoa corre, criança chora, a garota ouve uma voz que mente.
O sol ainda queima com o fogo vermelho...A visão de um leito vazio.
A marcha do destino, o desejo quebrado.
Alguém está deitado tranquilamente.
Ele sorriu e chorou. Lutou e correu. Brigou e amou.
Gritou sob o céu estrelado. Viajou pelo telefone balbuciando pouca tristeza.
Olhos levantados sob a tela vazia.
O vento glacial da noite ia embora.
Único som de um tempo tão estranho.
Sinos distantes, como a nova grama cortada cheirando a doce,
desmentiram o silêncio mortal que se estende ao redor. Adiante.
Então cante para todos como pássaros noturnos assobiam para
chamar as gargalhadas das crianças.
Pise na ponta dos pés.
O som nítido de tempos tão distantes.
Notícias de um tempo linear. O orgulho em cada livro-razão.
Encontra-se aonde andas escondido.
terça-feira, 31 de maio de 2011
terça-feira, 24 de maio de 2011
Botões e alfinetes dissolvidos no tempo.
As libras no mar. Tão difícil contra este velho navio...
O navio de plataforma velha e molhada
em dois dias de tempestade tinha quebrado seu mastro.
Cansados tripulação e o capitão que ao mar se foi.
As libras no mar tão difícil contra este velho navio novamente.
E ele queria apenas um desejo!
Talvez tão longe de sua memória.
Ir agora era tudo o que ele sabia e então viver a última onda.
O pôr-do-sol marcara o fim da sombra nas areias e logo todos terão desaparecido.
Deserto.
Indicio de um momento...um movimento.
O relógio ainda marca a hora certa.
Dias...um pouco esses dias.
Um pouco esses dias. Bastante.
Um pouco nesses dias.
Um pouco desses. Dias.
Circulara os blocos muitas vezes.
Um ou demais. Poucos.
O navio de plataforma velha e molhada
em dois dias de tempestade tinha quebrado seu mastro.
Cansados tripulação e o capitão que ao mar se foi.
As libras no mar tão difícil contra este velho navio novamente.
E ele queria apenas um desejo!
Talvez tão longe de sua memória.
Ir agora era tudo o que ele sabia e então viver a última onda.
O pôr-do-sol marcara o fim da sombra nas areias e logo todos terão desaparecido.
Deserto.
Indicio de um momento...um movimento.
O relógio ainda marca a hora certa.
Dias...um pouco esses dias.
Um pouco esses dias. Bastante.
Um pouco nesses dias.
Um pouco desses. Dias.
Circulara os blocos muitas vezes.
Um ou demais. Poucos.
terça-feira, 17 de maio de 2011
Ponto de fricção.
Apresentam duas superfícies
ao contato de uma sobre a outra...
chego na lua e atravesso a rua sem olhar para os lados
nessa noite não perdida...,
como se todos os farois fossem só um,
como todas as indecisões fosse a rosetá que vem de dentro.
O atrito.
Ou o estímulo que se faz sobre uma parte do corpo,
ou por todo o corpo.
Algo que você não planejou, aparentemente.
Eu sabia que chegaria a hora?!
Só precisa me chamar...pelo meu nome...
Não há montanha alta o suficiente,
não há vale baixo o suficiente,
não há rio extenso o suficiente,
que me impeça de chegar até você.
(...)
ao contato de uma sobre a outra...
chego na lua e atravesso a rua sem olhar para os lados
nessa noite não perdida...,
como se todos os farois fossem só um,
como todas as indecisões fosse a rosetá que vem de dentro.
O atrito.
Ou o estímulo que se faz sobre uma parte do corpo,
ou por todo o corpo.
Algo que você não planejou, aparentemente.
Eu sabia que chegaria a hora?!
Só precisa me chamar...pelo meu nome...
Não há montanha alta o suficiente,
não há vale baixo o suficiente,
não há rio extenso o suficiente,
que me impeça de chegar até você.
(...)
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